jueves, 26 de enero de 2012

Walt Whitman: Canto a mí mismo

Algunos entendidos de poesía, líbrenme a mí de esa carga pues a veces no la entiendo, sólo la siento, consideran a Walt Whitman como el padre del verso libre. 


Podría dar datos de la biografía de Whitman, bien sacándolos de la wikipedia, bien rememorando viejas clases de literatura, bien sacándolos de las notas biográficas que suelen acompañar a su Canto a mí mismo, o bien viajando a su tumba ubicada en el cementerio de Harleigh en Candem y transcribir lo que él mismo me contara a través del ulular del viento, pero no voy a hacerlo. Considero que la mejor manera de nombrar a Whitman, o de, tal vez conocerlo un poco, es a través de su Hojas de hierba

"La prueba de un poeta es que su país lo absorba sentimentalmente de la misma forma que él absorbió a su país" (prefacio de Hojas de Hierba 1855). 

¿Qué mejor homenaje, se me ocurre hoy, que transcribir algunos extractos de Canto a mí mismo (Hojas de Hierba), para hablar de este autor, que al igual que Baudelaire con Las flores del mal, sólo escribió un único libro de poesía: Hojas de hierba, que en su versión definitiva cuenta con 390 poemas, (siendo el Canto a mí mismo, uno de ellos, quizá el más conocido, alabado y criticado).

León Felipe dijo de él: 


No tiene otro título ni rótulo a la puerta, 
No es doctor, 
ni reverendo,
ni maese...
No es un misionero tampoco.
No viene a repartir catecismos ni reglamentos,
ni a colgarle a nadie una cruz en la solapa.
Ni a juzgar;
ni a premiar,
ni a castigar.
Viene sencillamente a cantar una canción.


CANTO A MÍ MISMO (Walt Whitman), extractos escogidos:

 Yo me celebro y me canto, 
Y de lo que me apropie te debes apropiar,
Pues cada átomo mío te pertenece. 
Ando vagabundo e invito a mi alma a que tam-
bién lo haga.
Ando vagabundo y me tiendo a mis anchas a mi-
rar un tallo de hierba estival.
Mi lengua, cada átomo de mi sangre, se formaron
de este suelo, de este aire.
Nacido aquí, de padres cuyos padres aquí tam-
bién nacieron, al igual que sus padres.
A mis treinta y siete años, con una salud per-
fecta.
He empezado a vivir, y sólo espero no dejar ya
de hacerlo hasta mi muerte.
Que se callen ahora las escuelas y credos
Me sirvieron y nunca he de olvidarlo
Acojo el bien o el mal, dejo que todo hable sin
importarme el riesgo
A la naturaleza sin frenos con su energía origi-
naria.

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He oído lo que decían los charlatanes sobre el 
principio y el fin,
Pero yo no hablo del principio y del fin. 
Jamás hubo otro principio que el de ahora,
ni más juventud o vejez que las de ahora, 
Y nunca habrá otra perfección que la de ahora, 
Ni más cielo, o infierno que éstos de ahora.
Instinto, instinto, instinto,
Siempre el instinto procreando el mundo
Surgen de la sombra los iguales, opuestos y com-
plementarios, siemrpe sustancia y crecimiento,
siempre sexo,
Siempre una red de identidades, siempre distin-
ciones, siempre la vida fecundada....

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Soy por igual del viejo y del joven, del necio
y del sabio,
Indiferente y atneto a un tiempo con los demás,
Maternal y paternal a la vez, niño y hombre,
Formado de una materia tosca y de una materia
delicada.
Ciudadano de la Nación de muchas naciones, no
menos de las grandes que de las pequeñas
Soy del norte y del sur, soy un ranchero indolente
y hospitalario de orillas del Occoni....

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Soy el poeta del cuerpo y soy el poeta del alma, 
Sé de goces de cielo yde horrores de infierno
Injerto los primeros a mi ser, los aumento, y 
dejo los segundos para decirlos en un idioma
nuevo. 
Soy el poeta de la mujer no menos que del hom-
bre
Y digo que es tan noble ser mujer como hombre,
Que no hay nada más noble que ser la madre de 
los hombres.
Canto a la exaltación o a la soberbia,
Bastante hemos rogado, bajado la cabeza,
Y afirmo que el tamaño no es más que desarrollo.
¿Has superado al resto? ¿Llegaste a presidente?
Es una nimiedad, cualquiera podrá alcanzarte
y luego ascender más arriba...

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¡Basta, basta, basta!
Ando aturdido, ¡atrás!
Dadme un poco de tiempo, que pueda reponer-
me del golpe, de los sueños, del vértigo fatal
y los bostezos.
Estoy ante un error que suele ser corriente
¡Si pudiera olvidar las burlas, los insultos!
¡Si pudiera olvidar los llantos y los golpes
de clavos y martillos!
Si pudiera mirar con otros ojos mi propia cruz,
mi corona de espinas...
Ya recuerdo...

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¡Poetas del futuro! ¡Oradores, cantantes, músi-
cos del porvenir!
No será este presente quien debe justificarme y
responder por mí
Sois vosotros, la nueva generación autóctona y
atlética, continental, más grandes que todas las
conocidas
¡Arriba! que vosotros debéis justificarme...

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A ti, quienquiera que seas...
¡Toma! .....
Me ofrezco a ti, en todo y para todo, me ofrezco
a mí mismo, prometiendo no dejarte jamás,
De lo que doy fe firmando con mi nombre

                                                  Walt Whitman.


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Oda de García Lorca a Walt Whitman

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman, 
he dejado de ver tu barba llena de mariposas, 
ni tus hombros de pana gastados por la luna, 
ni tus muslos de Apolo virginal, 
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla 
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela. 
Ni un solo momento, hermosura viril 
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.


Queda aquí clausurado mi mes dedicado a la poesía: Borges, Neuman y Whitman, la lectura de sus poemas me ha acompañado todo enero. 

¿Quién sabe qué nos deparará Febrero? De momento un viaje para saludar a un gran amigo, un buen amigo, Londres, salgo a tu encuentro, una vez más, con los brazos abiertos. 


I.M.G. 

13 comentarios:

  1. Me gusta mucho Hojas de hierba... tengo que releerlo.
    Preciosa entrada.

    Un abrazo!!

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  2. Sí señora, el mejor homenaje a un autor y aún más si es de la categoría de éste es difundir su obra.

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  3. Gracias Laura. Yo lo leí hace tiempo, y ahora he retomado su relectura. Cuánto cambia un libro cuando se relee o cuánto cambiamos nosotros entre sus lecturas.

    Un abrazo

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  4. Gracias, Tracy. Me gusta difundir la obra o mi sentir hacia ellas, de los que admiro, de los que me ayudan a cambiar o evolucionar. Estos tres autores que he escogido este mes, merecen toda mi admiración.

    Besitos

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  5. Hola Isita, anduve intentando rastrear alguna web con los poemas en inglés, y te encontré una en donde podrás escuchar su voz, algo que me sorprendió porque no "encaja" con la cara... (es mi impresión)

    http://www.whitmanarchive.org/
    Hay incluso escaneados sus poemas de ediciones antiguas.

    Las traducciones son variables, ya sabes, aunque en el fondo digan los mismo, pero hay algo que sólo se "escucha" en el idioma original: la música de las palabras.

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  6. ¡Gracias, Isa, por traerme a este autor que tenía arrinconado en la memoria!

    Estudié en un colegio inglés y leí al señor Whitman por primera vez siendo aún muy niño y llegué a detestarlo. Años después quise darle una nueva oportunidad y aprendí a disfrutarlo. Ahora lo tenía totalmente olvidado.

    Graicas otra vez. Espero tu febrero con impaciencia.

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  7. Fue uno de los primeros libros de poesía que me regalaron, si no recuerdo mal de la editorial Hyperión, aún lo conservo. Me gusta releerlo de vez en cuando, por lo menos consigo entenderlo.

    Besitos

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  8. Un nuevo poeta para mí, un nuevo amigo...

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  9. Un bello homenaje a Walt Whitman que por cierto he decir con cierto sonrojo que es la primera vez que oigo hablar de este poeta.Eso sí me han parecido preciosos y muy intensos este compendio de poemas que has elegido.
    Un abrazo y feliz fin de semana.

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  10. Tienes razón Andrea, no encaja, a mí también me da esa impresión. Por cierto, gracias!!! Ya sabes que a mí me gusta oírlo todo en el idioma original.

    Pedro, me habría encantado asistir a un colegio inglés y sobre todo ser bilingüe, adoro este idioma. El jueves me marcho a Londres, ya os contaré. He perdido la cuenta de mis visitas a mi ciudad favorita.

    La primera vez que cayó este libro en mis manos Elysa, no era el momento de leerlo, así que lo guardé durante años, hasta que el momento llegó y el libro me llamó. Ahora he vuelto a rescatarlo. De vez en cuando me gusta disfrutar de nuevo las buenas cosas.

    Qué bonito, Inma...

    Gracias Rosario, no debes sonrojarte, a mí me pasa que me encuentro con autores desconocidos, a través de amigos, y el descubrimiento en sí siempre aparece justo en el momento debido, por lo que si no lo has conocido antes es porque no debía ser así, tal vez ahora sea el momento de hacerlo.

    Un abrazo a todos y gracias por dejarme vuestras impresiones y por pasear un ratito conmigo, sin duda, me encanta pasear cogida a vuestro brazo.

    Isa

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  11. Será verso libre, no tengo ni idea, pero no hace falta que vaya en amor y compaña del AB, BA y demás... pues las palabras que eligen y su lugar forman en la mente de quien las van leyendo, a mi modo de entender por supuesto, la rima más bella y humana que alguien puede componer... sobretodo Lorca... pero claro... es que son poetas... porque también un artículo en el periódico podría ser verso libre, uyyy! qué tonta, verso sí, pero libre????? ;-) Bss libres para ti...

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  12. Yo no sé mucho de poesía, pero siempre me acordaré de Hojas de hierba, un libro que marcó mi adolescencia.
    Saludos!

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  13. Jajaja, gracias MariCari, versos y besos libres también para ti :-)

    Si algo marca la adolescencia, entonces es poesía. Besos, Luciana. Qué alegría tenerte por aquí.

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